Quadras

Tudo tem o seu contrário

(infeliz é quem não sabe):

cada dor, sua alegria; 

cada instante, a eternidade.

                   2

Uma lição para a vida

que o São-João sempre me passa:

quem hoje acontece e “bomba”

amanhã vira fumaça...

                  3

Tem gente que se acha o tal

pelo que diz conhecer.

Sabe tudo sobre a vida,

porém não sabe viver.

                 4

Essas meninas de hoje

como evoluíram, vixe!

Antes liam “Sétimo céu”,  

agora querem ler Nietzsche!

                 5  

O paradoxo do tempo                            

revela-se bem no espelho:

o  ano que chega é novo,

quem nele se mira é velho.

                 6

Quanto mais eu excogito,

menos entendo esse povo.

Só vai à missa aos domingos

pra poder pecar de novo!...

                 7

Há quem por inépcia, ou medo,  

o trem da vida perdeu.

Encontra-se neste mundo, 

mas ainda não nasceu.

                  8

A morte é grave e solene 

em seu fundo desatino,

mas se morre um humorista, 

ri-se de nós o destino...

                  9

Todo machão que se preza  

em bom garanhão se arvora.  

Vive à cata de uma brecha

pra mostrar que não é brocha.

                 10

          Pelas notas que se calam

          sepultando a melodia,

          faz-se mais triste o silêncio 

          quando um cantor silencia.

                 11

Por mais que eu mexa e remexa,

não me livro deste fado; 

tenho feito tantas quadras,

que já me sinto quadrado.

                12

Nesta noite de São-João

eu só peço ao santo a graça

de me livrar de barulho,

arrasta-pé e fumaça...

                 13

Do que aprendi com os outros,

a maior parte me escapa.  

Já nas coisas que ignoro   

me sinto um autodidata!

                 14

Foi-se o tempo do namoro,

do sonho, do romantismo,

mas essa realidade

         fez o nosso amor mais vivo!

                  15

“Vasto mundo, e eu tão pequeno!”

-- digo isso alto e bom som.

Para não tomar veneno,

vou tratar de ler Drummond.

           

                            16

         Para ter junto quem foi

         não preciso ouvir a voz; 

basta evocar a lembrança:

não morre quem vive em nós.

                  17

O que há de pior no remorso

e o leva a doer assaz

é do mal que se pratica

não poder voltar atrás.

                 18

Amor é rede(moinho)

que, imune a convulsão,

deixa os dois bem num cantinho

e aquieta o coração.

                   

Último credo

A morte é a ausência da falta.
O augusto império do nada.

A vida que se desperdiça
por inépcia, volúpia
ou desejo de sobre os outros triunfar
não se resgata no além.

Os mortos não têm alma,
têm só a profunda calma
do desejo exaurido.

Ninguém precisa acreditar
em outro mundo para se tornar melhor
(nem sempre os que vão à igreja

são as melhores pessoas).

O justo salva-se aqui.
O injusto aqui se dana.
Não tem para onde ir

quem desta vida reclama.

O mito e o risco

Todo mito
passa um pito
nos que lhe entoam benditos.

O mito só faz sentido
quando a olhos comovidos
disfarça, sem alarido,
o seu avesso escondido.

Os que o consagram nos ritos
(com mãos postas, ar contrito),
se o vissem desvestido
da aura que o mantém vivo,

teriam, desiludidos,
que mudar o veredicto
e procurar outro arrimo
para seus ermos espíritos.

Não pode viver sem mitos
o homem — ser tão restrito,
que deles subtraído
erra no Nada infinito.

E dessa carência, o risco
(ante o anseio mofino
de a tudo entoar um hino)
é perder o senso, o tino,
privar-se do humano exílio,
que o põe além dos bichos.

O outro

O demônio que me habita
é o melhor de mim.

Ele me faz desagradável
aos outros, e tenho que me tornar brando
para disfarçá-lo (quanta delicadeza
na máscara angelical!).

O demônio sabe o que eu
não sei, magoa-me com o seu negro
ceticismo.

Mas há momentos em que rimos juntos
(por isso digo que ele é o melhor de mim).

Caminho

Invento minhas orações
à medida que penso.
Pensar é rezar fora da igreja.

Cada qual tem sua religião,

que o guia de dentro para fora

(talvez a melhor maneira   

de viver aqui e agora).

Nem todo roteiro é bom.
Nem todo porto é seguro.
E às vezes o que acalma
é vão ou impuro.

Ainda assim prossigo
(árbitro de mim)
tangenciando o abismo
sem fim.

Descoberta

Enterrei meu pai em mim.

E hoje à beira do seu túmulo
(que sou eu)  

choro lágrimas que não tenho,

rezo a prece que não digo,
ouço a voz que me calou.

Um no outro soterrados,
descobrimos o amor.

Haicais de Ano-Novo

                1
Ano-Novo é tempo

de muitas promessas:

bolhas de champanhe.

               2                                
Na canção do tempo
falta uma nota só.
O tempo não tem dó.

               3
Bom é entrar num novo ano.
Ninguém se importa
de passar em branco.

Poeminha de Natal

O amor dá frutos

na árvore da sala.
Entre rumor e silêncios,

o coração fala.

Pouco importa

se é ou não sincero

o que ele diz;

aquém da porta,

a ordem é ser feliz.

(Triste de quem, do lado de fora,

vaga sem rumo nesta hora).

Aos mortos de Brumadinho

                  1

A lama envolve os cadáveres
e deles não abre mão.
Talvez deixá-los sepultos
fosse a melhor opção.

Fazê-los dormir no barro
— germinante paraíso —
seria prover a lápide
adequada ao sacrifício.

Evitaria que logo

se apagasse da lembrança

a história dessas mortes

— ou melhor: dessa matança.

             2

Com tanta lama,
como lavar a alma
de quem chora e clama?

A Denise, aniversariante

Mais um ano se soma à tua história 

-- um ano, como sempre, partilhado  

entre os que de tua alma generosa

recebem o pronto e essencial cuidado. 

Tudo que te deseje nesta hora      

pouco dirá do que o coração sente,
pois é difícil presentear agora
quem entre nós sempre se fez presente.

Quisera, nesta data tão querida,

em contraste com teu pendor discreto, 

engrandecer-te na justa medida

e assim reafirmar, estando perto
de ti, que nas errâncias desta vida
és o conforto do caminho certo.

Quadras natalinas

                   I

“Coração oposto ao mundo”,

diz o poeta. E me calo.

Só protegendo-se do homem

é que é possível amá-lo.

                 II

O peru, ninguém discute,

é o imperador da festa.

A despeito dessa glória,

ele no fundo a detesta.

               III

Tantos votos recebidos

de variado tom e jeito.  

Mas não se ache escolhido,  

pois a glória é do Eleito. 

Haicais natalinos

          I

Sincero ou não,

o “Feliz Natal”

vem do coração.

          II

Noite Feliz.

Mas o amor

não deu pra quem quis.

Eterno retorno

Ao deparar com a sucessão do tempo, 

o homem se amedronta e se apequena.

Pensa na morte – o vão coroamento

que o destrói ao lhe apagar as penas.   

Procura então com o véu da fantasia

escapar ao rigor da natureza,   

que o põe no mundo para que um dia

retorne a ela (essa é a certeza).

Para curar-se, enfim, da vã loucura   

de ser perene, suplantar a idade,       

em meio ao tempo que tudo tritura,  

bastara-lhe meditar nesta verdade:  

se o transitório habita no que dura,   

é no instante que mora a eternidade.

Noite Feliz

Uma noite somente para o abraço,

para entoar a velha melodia

que nos envolve em amoroso laço.

Uma noite – e desfaz-se a fantasia!

Não basta à nossa fome de carinho   

a centelha que brilha nessa orquestra

de risos, cumprimentos, atavios,

e se consome ao terminar a festa.

Esse mínimo, porém, é que nos cabe     

por consentirmos que os desencontros  

façam que ao bem se sobreponha o mal.

Será que nunca ficaremos prontos

para que a dádiva de amor se alargue

e toda noite seja de Natal?

Tristezas de um país minguante

(à la manière de Augusto dos Anjos)

Por forças obscuras convocado,

disponho-me a sair deste meu sono

a fim de denunciar o abandono

em que o meu país está jogado.   

Onde estou reverberam os reclamos 

de uma nação que vê, estupefata,

sua honra consumir-se na bravata  

de mil ardis e mil torpes enganos.

O mal que a acomete é como a goela

omnívora de um bicho insaciável

que tanto mata o pobre, o miserável,

quanto espezinha a triste classe média.

O germe dessa força deletéria   

que a cada dia mais nos envergonha   

já se disseminava na Colônia

qual torva e renitente bactéria.

  

Seu nome bem se sabe, pois permeia  

quase todos os níveis da nação:

é a atávica e mórbida corrupção,

contra a qual não há rito nem cadeia.

Ela se manifesta, com acinte, 

em nível bem maior que o original,   

pois já tivemos um outro Cabral

para pilhá-lo com bem mais requinte!

Dali e d'Além

Com o nome de Salvador,

ele se queria Deus.

Então um milagre obrou

(para espanto dos ateus).

Quando seu corpo exumaram,

deu-se o fato surreal,   

que os que por lá estavam 

dizem não ter visto igual:

em meio ao corpo que some

(vejam bem se isso pode!),

a terra, que tudo come,       

não lhe alterou o bigode!!

Desproporção

Todos querem o impossível

– eu prefiro o já testado.

Todos buscam o rumo certo

– eu sigo desgovernado.

Todos lutam por poder

– eu me aceito deserdado.

E se tal os surpreende,

lhes digo o claro motivo  

de tanto desprendimento:

é que quanto mais se tem,

maior se torna o vazio  

que a gente sente por dentro.

Passagem

Antes, o amor é lindo. Depois, o amor

é findo.

De comum entre os dois instantes

só essa fina rima em “in”

-- rastro sonoro da vida se indo.

Moto contínuo

Enfronha-se para dormir,

mas é duro o travesseiro.

O corpo nega-lhe o sono 

e o repouso do guerreiro.

          

Entre a cama e o descanso,  

lembranças, sustos e medos!

Nem precisa adormecer 

– vive em claro os pesadelos.

 

E quando surge a manhã,

leva o corpo revolvido

à sanha de mais um dia  

(rotina de morto-vivo).  

Dúvida

Sexta-feira da Paixão.

Em meio à lama de tanta delação

e de outros vícios,

Deus nos contempla lá do céu

e se pergunta:

“Terá valido o Sacrifício?!”.

Quando eu não for mais

Quando eu não for mais,

não terei saudade alguma de ter sido.

Não sentirei a falta, nem a morte,

pois para senti-las é preciso estar vivo.

Apenas os que me conheceram

saberão que fui (mas não quem fui:

esse mistério morrerá comigo).

Saber-se ausente é impossível.

Quem sabe de alguma forma está presente

(do contrário, não teria como saber).

Ser ausente é ter a inconsciência de não estar

(no mundo ou em qualquer outra esfera)

e nada sofrer com isso,

pois consciência e dor

são faces do mesmo signo.

Em tempo

O rio do tempo

como líquida estrada

vai tocando a vida    

rumo à foz do nada.

E nessa viagem

nada principia

que não se desfaça     

(tarde ou não o dia).

Carpe diem

Ao fim da vida gongórica,

quis estampar no seu túmulo

uma inscrição retórica.

Cunhou a frase bombástica

com verve, capricho e nítida    

intenção encomiástica.

Mas veio o destino sádico

e sem rumor nem estrépito

(mas dos seus desígnios ávido)

fez que lá chovesse a cântaros:

a água, num fluxo intérmino,

afogou como num pântano

aquele ornamento gráfico.

Agora lhe enfeita a lápide 

só o silêncio sarcástico!

Proposta

Não há mistério além da voz 

nem outra vida que compense

o que não foste nem fizeste

num mundo em que vagamos sós.  

É tudo aqui e para sempre.

É tudo agora e neste espaço.

E o sonho teu de transcendência

só repercute o teu fracasso.                

Abre teus olhos, não te iludas

em buscar longe a salvação.

Se queres mesmo redimir-te,

esquece o céu, contempla o chão.

O quarto

A mãe na UTI,

ele sente o desamparo

de quando era menino.

Viveu tanto, hoje é um senhor,

mas ainda se assusta com a possibilidade de perdê-la.

Como se o tempo não tivesse passado,

e à noite, na solidão do quarto,

ele esperasse pelo seu carinho para adormecer

(a noite cheia de fantasmas, mas nenhum tão assustador

quanto o que agora se prenuncia).

Tempo e imagem

Chorar o tempo perdido

não traz de volta o passado.

Tampouco sabê-lo findo

nos deixa mais conformados.

            

Ninguém redime ou resgata   

a essência de um instante.

Há, contudo, nesse nada

um aceno triunfante. 

Se tudo é a soma daninha

de agoras que se consomem,

o futuro se adivinha

no turvo espelho do ontem.

No dia dos pais

Ser pai é padecer no crediário

e assumir o duro compromisso   

(seja grande ou pequeno o seu salário)  

de dar à casa o que for preciso.

É ser da mãe um pálido coadjuvante

no crucial e biológico enredo;
e como recompensa, em tal instante,
sentir-se “grávido” só por arremedo.    

É privar-se de jogos e cerveja,

mostrar-se duro mesmo que não seja,  

suportar o Complexo de Abraão.  

E à noite, sozinho no escuro,   

imaginar se os filhos, no futuro,   

vão dizer que cumpriu sua missão.

Ícone

Diante de ti,

quedo e comovido,  

vislumbro o espaço  

de que estou proscrito.

Tua plenitude,

simétrica ao vazio

em que me debato,

é como a de um rio

que desdobra o tempo

para além do fim. 

Faz sonhar o sempre

no que morre aqui.

 

O que és não importa,

mas sim o que vejo

na fome infinita

com que te desejo.

Conselho

O mundo não tem sentido

e nada faz para o ter.

A ele é indiferente

nosso esforço de entender.

As coisas são, simplesmente,

e não ver isso é doença.

Pouco importa à natureza

a angústia de quem pensa.    

Deixa de lado a procura.

Faz como os outros, aceita.

Talvez seja esse o caminho.

Talvez seja essa a receita.

Mas se insistes na busca

e aqui nada te acalma, 

finge que num outro mundo

terá sossego a tua alma.

Sem rota

A vida é uma viagem

que se faz sem fazer.

Não há lugar de onde se parta

nem aonde se chegue.

É tudo aqui e nunca.

Os que pensam viajar 

não saem de onde estão,

e nesse permanecer

é que eles vão.   

Os que não querem partir  

também assim viajam,

pois, saia-se ou não,

sempre se está a caminho.

De onde, não se sabe,   

já que não há roteiro.   

E a morte colhe, indiferente,  

quem imagina conhecê-lo.

Para Denise, em seu aniversário

Festeja mais um ano quem, um dia,

conheci no frescor da juventude

e se fez minha doce companhia     

“na tristeza, na dor ou na saúde”. 

Não poucas vezes me indaguei, medroso,
o que no rosto lhe faria o tempo;    

se a beleza, à força dos desgostos,

dele se iria como o pó ao vento.

Percebo agora, tantos anos idos,  

que esse temor carece de sentido    

e que era vã a minha fantasia,

pois a beleza não se desfigura     

quando a anima, retoca e apura    

outra maior, que dentro se irradia.  

Soneto zangado

Se você permanece indiferente

à  dor dos outros; se mente sem pejo;

se para  ter vantagem até consente

em (como Judas) disfarçar um beijo;  

                 

Se prega a honestidade mas, no escuro,

age como uma ave de rapina,

roubando aqueles que batalham duro

por meio do conchavo e da propina;

Se pensa que toda mulher é fácil;    

que o estudo é coisa de pascácio

e basta ter dinheiro pra vencer,

então, amigo, pode ficar certo

de que você, com esse jeito esperto,

não passa de um grande efedepê.

À mulher, no seu dia

Dela aprendemos o amor

na sua vária expressão.

Seu melhor símbolo é a flor,

que orna o altar e a paixão.

Irmã nas horas extremas,

fonte de dor e de gozo,

merece mais que um poema

quem da poesia é o pouso.

Se, talvez, por sua arte,     

fomos do Éden banidos,

basta que ela nos abrace 

para sermos redimidos.

O menino e o velho

A soma dos contrários rege a vida

e a tudo imprime o seu variado aspecto.

Assim é que, a toda despedida, 

corresponde também um recomeço. 

E a todo olhar brilhante de alegria

subjaz uma nota de tristeza;  

como ao feio, que às vezes horroriza, 

deve mesclar-se um fundo de beleza.

Não há quem desse dualismo escape   

e dentro em si não perceba o contraste,

que é a própria essência do viver.

Também em mim provei tal desatino,    

pois se hoje persisto em ser menino,

bem cedo comecei a envelhecer.

35 anos de casamento

Nossas Bodas de Coral

celebramos sem alarde

nem receio do futuro.

Disse o poeta, afinal,

que o amor começa tarde.

(e o tempo o faz mais puro).

Quadrinhas carnavalescas

Carnaval, festa da carne?

Quem quiser que acredite.  

Com essa inflação danada, 

nem dá pra comprar um bife!

                   II

Em tempo de mascarados, 

cada qual quer ser um estouro. 

Quem mais vai se ver na rua

é o Japonês e o Moro.

                  III

Chega de bancar o tolo.  

Não vou mais cair no passo.

Já passei o ano inteiro

fantasiado de palhaço.

                  IV

Carnaval, epidemia

de alegria e de loucura  

-- e também de Aids, zica

e essa tal de chikungunia.

                 V

Todos dizem que bom mesmo

é o Carnaval que passou.

Todos -- tanto o folião,
quanto quem nunca brincou

      VI

Pierrô, amargurado,  

procura pelo seu par.

E Colombina, com outro,

vai deixando-o se cansar.

                     

               VII     

Bom mesmo é curtir a festa

devagar, no meu cantinho.   

Enquanto a turba se esbalda,

vou no bloco do Eu-Sozinho

Dominical

Uns estão na igreja,

outros no bar

(duas formas de preencher o vazio).

Depois será o duro despertar

para mais uma semana

de gestos profanos e frios.

Mãe e amor

O amor encontra nas mães

a sua expressão mais pura.

É amor sem cálculo, risco,

sem limite, sem usura; 

certo como a natureza,

profundo como a loucura.

Amor que ultrapassa o tempo,

pois não depende de prova;

que na força dos eventos

hoje e sempre se renova.

Amor incondicional,

antigo e sempre moderno,

que parece ser gerado

no ventre mesmo do Eterno.

Soneto de Ano-Novo

Ano-Novo. E sempre, nesta data,

em meio à correria que não cessa,
buscamos (com uma ponta de trapaça)
renovar os desígnios e promessas.

O que não fomos, por preguiça ou medo,

seria, enfim, agora resgatado,  

e nos parece que ainda é cedo

para viver o antigo sonho adiado.

           

Melhor seria nada prometer

para não virmos nos arrepender  

quando chegar o fim do novo ano,

mas é próprio das nossas ilusões

arquitetar grandes resoluções

e vê-las ruir por voluntário engano.

Aceitação

Estar aqui é por pouco tempo.

Sei disso e não lamento.

Nada que existe se eterniza,

e daí vem nossa grandeza: 

arder como uma lâmpada 

enquanto está acesa.     

            

Querer mais do que isto só revela 

a incompreensão do que é a natureza.

Dalila

Minha cadela, velhinha,   

já não late   

e  mal se mantém de pé.

Quando anda, esbarra em paredes e móveis.

Se sente dor, não protesta,

e o pouco que come

parece que é para nos contentar.

Mas tem um ar de resignação

quase alegre, 

como se soubesse que só a morte

a libertará da execração do tempo.   

Sábia, a minha cadela

me dá lição de morrer.