As marcas

Recolhida no quarto, a mãe pensava:  

“Acho que nasceu velho esse menino.”

Bem poucas vezes ele demonstrava    

gestos de rebeldia ou desatino.

Ensimesmado, quase nunca ria,
no cuidado de sempre andar correto.    

Como se lhe refreasse a alegria  

o triste olhar de alguém que estava perto.

Sem que ela o veja, o menino se acerca

e a surpreende (olhando pela fresta)  

entregue mais uma vez à solidão.

Foi desse quadro – ele nunca o disse –

que lhe vieram as marcas de velhice  

há muito impressas no seu coração.