Pintar de preto o cabelo
é como esconder na treva
(em vão, precário disfarce)
um campo onde à noite neva.
Logo ao vento da manhã
desfaz-se a negra tintura,
e o sol, com dedos irônicos,
revela e amplia a brancura.
Escolha
A solidão é meu retiro. Ao burburinho surdo e vão de tantas falas sem sentido, prefiro ouv...
-
Quem contará minha história quando eu já for esquecido? Quem – se não me coube a glória – dirá dos meus passos idos? Das som... -
A solidão é meu retiro. Ao burburinho surdo e vão de tantas falas sem sentido, prefiro ouv...
Nenhum comentário:
Postar um comentário